E é o vão, entre o ir-se e o ficar-se; o vago momento de respirar e esperar. Nesse, há ainda um deus. Já minúsculo pois nosso coração semeia ventos e discórdias. Já distante, pois nossos olhos agridem o objetivo, moldando-o com o ódio do carrasco sobre o infiel. Mas ainda deus, como um bibelô de uma época de raios laranjas, de nuvens de almofadas. Agora, é sempre noite a ninar o coração.
E é em vão: não há mais nada a ser destruído. Queimou-se a porcelana. Limpou-se para debaixo do tapete as lágrimas de outrora. Acendeu-se o lampião clareando uma casa vazia. Os moradores se foram, livres como vermes que só precisam de um buraco. Assim é o vão. Assim é em vão.